Воскресенье 29 августа 2010г

Воскресенье...Недавно вернулись из отпуска, в квартире не до конца разобранные
и собранные(скоро скоро лечу в Питер!!!)чемоданы...Руки не хотят шевелиться и
,плюнув на все домашние дела,которые,если их начать делать,так они никогда и не закончатся,мы с мужем решили поехать в St.Germain-en Laye посмотреть парк и замок,где родился Луи XIV,сначала мне надо было заехать в русскую церковь в Париже на rue Daru...попала к самому концу службы,в церкви было много народа и почему-то много лиц африканского происхождения, что очень удивило и раньше я не видела...
По дороге в Ст.Жермен увидели табличку,указывающую на виллу Ивана Сергеевича Тургенева в Буживале! Я и раньше читала про этот дом-музей под Парижем,но тут прямо по ходу нашего движения возник этот указатель и мы,конечно же, припарковав машину пошли на поиски дома Тургенева и я рада, что посетила его и прикоснулась к жизни великого писателя.В этом доме он провел последние годы своей жизни,будучи уже немолодым и больным...В спальне этого дома он умер...У меня до сих пор ощущение
"причастности",я БЫЛА в этой спальне сегодня и трудно передать все чувства,которые я ощутила там...потом вышла на ЕГО балкон и пыталась все увидеть ЕГО глазами...
Потом по дорожке спустились к Сене ,смотрела на реку также сквозь пелену прошедших веков и думала,что природа, река ,деревья вокруг возможно мало изменились...
Ну а теперь немного истории:
«Мы с Виардо приобрели здесь прекрасную виллу — в трех четвертях часа езды от Парижа, я отстраиваю себе павильон, который будет готов не раньше 20 августа,— но где я немедленно поселюсь... Я езжу в Париж три раза в неделю».

Это писано летом 1875 года. «Здесь» — Буживаль, недалеко от Сен-Жермен, на берегу Сены.

Видимо, купили они сообща. Вилла называлась «Ясени». С набережной ворота вели в парк. (Они и ныне существуют. На них доска с обозначением, что тут жил «знаменитый русский романист Иван Сергеевич Тургенев».) Две дороги, усыпанные песком, подымались вверх к дому. Вокруг кусты, зелень, чудесные ясени, плакучие ивы. Как и в Бадене, много воды. Она скоплялась в бассейнах, бежала ручейками, среди бегоний, фуксий по лужайкам, мшистых огромных деревьев. Главный дом, где жили Виардо, наверху. У Тургенева небольшой деревянный домик в швейцарском духе, недалеко от дома — все в цветах, зелени. В нижнем этаже дома столовая и гостиная. Выше большой кабинет, много книг, картин, мебель обита темно-красным сафьяном. Из углового окна вид на Сену — на ней те же баржи, что и теперь, лодки, кабачки под ивами и тополями. Зеленые луга, коровы. Голубизна далей — тогда все было просторней, более деревенское. Еще этажом выше — спальня и комната для гостей.

Сюда выезжали каждую весну из Парижа, с rue de Douai, в каретах, медленно и основательно кативших по шоссе, с сундуками, баулами, картонками — на все лето. (Как бы парижское Нескучное или Царицыно.) Лишь ноябрьские туманы загоняли в город.

Собиралась вся семья: семидесятипятилетний Луи Виардо, Полина, дочери — Клавдия Шамеро и Марианна Дювернуа, сын Поль. Приезжал — возвращаясь из Карлсбада с леченья или из России (там бывал чуть не каждый год),— Тургенев. Случалось, что и ученицы Ви-ардо жили тут в пансионе по соседству.

Жизнь шла тихая, старчески-закатная, Тургенев, как всегда, работал. К Буживалю имеют отношение «Сон» «Рассказ отца Алексея» и позднейшие «Клара Милич» «Стихотворения в прозе», предсмертные наброски Осенью 76 года здесь переписывалась «Новь»
Здесь он написал и закончил некоторые из своих самых значительных произведений, принимал Флобера, Золя и Мопассана. "





Я шел среди высоких гор,
Вдоль светлых рек и по долинам...
И все, что ни встречал мой взор,
Мне говорило об едином:
Я был любим, любим я был!

Сияло небо надо мной,
Шумели листья, птицы пели...
И тучки резвой чередой
Куда-то весело летели...
Дышало счастьем все кругом.
Но сердце не нуждалось в нем.

Меня несла, несла волна,
Широкая, как волны моря!
В душе стояла тишина
Превыше радости и горя...
Едва себя я сознавал:
Мне целый мир принадлежал!

Зачем не умер я тогда?
Зачем потом мы оба жили?
Пришли года... Прошли года...
И ничего не подарили,..
Что б было слаще и ясней
Тех глупых и блаженных дней.


И.С. Тургенев